2008, als Boris Johnson Bürgermeister von London war, gewann er einen von Brylcreem gesponserten Preis für das «beste Promi-Haar in Grossbritannien». Jetzt, da der abgesetzte Premierminister auf fast jedem von ihm aufgenommenen Foto einem Bettler ohne festen Wohnsitz ähnelt, scheint das merkwürdig – aber diese Haare haben ihm geholfen, an die Macht zu kommen. Es war seine ganze Persönlichkeit – immer zerzaust, nie gestriegelt, was auf einen Mann hindeutet, der nach einem Junggesellenabschied erst aufgewacht war, bei dem er der Mittelpunkt war.
Er war «Boris» oder «BoJo», niemals «Boris Johnson». Er war ein Schürzenjäger mit einer nicht näher bezeichneten Anzahl an Nachkommen. Er ging zwar auf eine viel noblere Schule als die meisten, war aber die Art von Kerl, mit dem man ein paar Bier trinken würde, immer witzig, doch er gab einem das Gefühl, dass man über den Insider-Witz informiert war. Der Witz war natürlich sexistisch, rassistisch und homophob, aber er projizierte auf eine bestimmte Bevölkerungsgruppe der Engländer, die diesen Sinn für Humor immer noch verschämt geniesst. Die sogenannten «Schinken» – rotgesichtige, wütende Rentner in der Provinz, die verzweifelt die Uhr auf die strikt weissen, reaktionären 1950er-Jahre zurückstellen wollten – sahen in ihm alles, was sie sein wollten.
Plumpe Fassade
Er war ein selbstironischer, moderner Churchill, der an einem Seil ein paar Union-Jack-Flaggen für einen Fototermin schwenkte und in Sportkleidung joggte, die aussah, als wäre sie aus einem Mülleimer geholt worden (sodass man ihm all den Sport nie ansah). Die plumpe und rötliche Fassade des kindischen Humors war nicht mühelos, sie war zynisch entworfen, um die soziopathischen Tendenzen eines wütenden Narzissten zu verbergen, der sich nach Macht sehnte und vor nichts zurückschreckte, um sie zu bekommen. Und es hat funktioniert. Er hat ständig gelogen. Die Öffentlichkeit wusste, dass er lügt, und er wusste, dass sie es wussten … Aber für die Schinken machte er das Leben fröhlicher. Er war einer von ihnen. «Einer von uns.»
Als Boris Johnson am Donnerstag endlich seine Rücktrittsrede hielt, war sie genau wie erwartet – ein Monolog der Hybris ohne Demut, der das eigentliche Wort «Resignation», also Rücktritt, nicht enthielt. Stattdessen listete er seine fiktiven Triumphe der letzten drei Jahre auf: Er war im Alleingang für die Einführung des Covid-Impfstoffs verantwortlich, beendete den Lockdown, machte Putin einen Strich durch die Rechnung und «hat den Brexit geschafft». Er liebt diesen Satz und wiederholte ihn bei jeder Gelegenheit wie ein Mantra für die britische Öffentlichkeit.
Covid diente als Deckmantel für das Brexit-Mess
Der Brexit brachte Johnson an die Macht, war aber die Katastrophe, die Progressive und Liberale erwartet hatten. Das Vereinigte Königreich ist ohne die notwendigen Arbeitskräfte, die in Europa die Freizügigkeit ermöglicht, zum Erliegen gekommen, das Geschäft mit dem Export von Waren ist ein verwirrendes Durcheinander. Aber zum Glück für Johnson kam Covid genau zum richtigen Zeitpunkt, um all das zu vernebeln, was er «erledigt» hatte.
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Johnson hat nie wirklich an den Brexit geglaubt. Aber wie ein erwachsener Mann, der ein Kind aus einem Rettungsboot auf der Titanic hebt, um Platz für sich selbst zu schaffen, war es ein entschlossener und verzweifelter Weg, in die Downing Street zu gelangen. Er konnte auf der Grundlage eines bereits begangenen Fehlers ein einfaches, populistisches Versprechen machen und sich dann durchmogeln, bis er sich in die rentablen Tischreden-Kreise zurückzog. Doch er hatte nichts anderes zu bieten – und offensichtlich auch über nichts anderes nachgedacht, als den Job zu bekommen, von dem er immer geträumt hatte. Covid war vielleicht ein gutes Brexit-Ablenkungsmanöver, aber es hat ihn peinlicherweise überfordert. Er besetzte sein Kabinett mit Tory-Karikaturen, Disney-Bösewichten und Idioten, um selbst kompetenter zu wirken. Als Finanzminister Rishi Sunak ein bisschen zu beliebt wurde, beliebter, als Johnson lieb war, gelangten Sunaks heikle Finanzangelegenheiten auf gar nicht so mysteriöse Weise an die Presse. Es war ein typischer Zug. Die letzten zwei Jahre des Kommens und Gehens in der Downing Street waren wie eine Sitcom-Version von «Die Borgias».
Die Lockdown-Partys waren selbst für Johnson ein neuer Tiefpunkt
Johnson ist ein bemerkenswerter Charakter, jenseits von Selbstparodie. Aber selbst nach seinen Massstäben fühlte es sich wie ein neuer Tiefpunkt an, die heimlichen Partys in der Downing Street zu verteidigen, während sich die breite Öffentlichkeit über Zoom-Beerdigungen von ihren Lieben verabschieden mussten. Er hatte in den letzten drei Jahren lukrative Covid-Verträge an treue Tory-Verbündete vergeben, musste erklären, woher über 110'000 Pfund für die Renovation von Downing Street 11 kamen, und versteckte sich in einem Kühlschrank, um unbequeme Fragen eines Reporters zu vermeiden. Nachdem er zugegeben hatte, dass er von dem sexuellen Fehlverhalten seines stellvertretenden Fraktionschefs Chris Pincher wusste, und sich dafür entschuldigte, dass er gelogen hatte, weil er davon wusste, war ein Wendepunkt erreicht. Lügen ist eine Sache, aber sich dafür zu entschuldigen, kann das grössere Verbrechen sein. Vor allem, wenn deine ganze Marke eine Lüge ist.
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Jetzt kann ihn keine Lüge mehr retten
Die Tories mussten bei den jüngsten Nachwahlen Prügel einstecken, und 41 Prozent von Johnsons Parteigängern gaben ihm bei einem Misstrauensvotum im Juni einen Daumen nach unten. Als er am Mittwoch vom Verbindungskomitee im Fernsehen live gegrillt wurde, zeigten Nachrichtensender einen Zähler auf dem Bildschirm, der laufend die totale Zahl der Abgeordneten anzeigte, die sich neu ausrichteten. Als Johnson sich wand und schwafelte, «was wir brauchen, ist eine stabile Regierung, die sich als Konservative liebt», stiegen die Zahlen weit über den Kopf – so wie die Stimmen für die Ukraine beim Eurovision Song Contest. Zur gleichen Zeit versammelte sich sein Kabinett in der Downing Street, bereit, ihm «game over» zu erklären. Für Johnson gibt es jetzt nichts zu «erledigen» und keinen Slogan, der ihn retten könnte. Wie er selbst am Donnerstag vor der Haustür von Nummer 10 sagte: «Them's the breaks» – zu Deutsch: «So ist das Leben» oder «Es ist, wie es ist».
*Mark C. O'Flaherty lebt in London und schreibt regelmässig für «The Telegraph», «The New York Times» und «Financial Times».